– Не скажу… В слух.

Он толкнул меня в плечо, и мы вышли из туалета.

Уже приближались к столу, как меня окликнули.

– Черняев? – раздалось совсем рядом.

– Назаров? – Если моя память меня не подводит, то этого засранца я очень рад видеть.

– Он самый, – раскрыл объятья, и я обнял старого друга. – Ну ты и вымахал, – толкнул кулаком в грудь.

– Сам не хлюпик, – кивнул я на его тело. – Как дела?

– Охуенно, только из тёплых краёв.

Видно, загорелый.

– Это кто? – кивнул он на хмурого Соколова.

– А это Соколов… Артём, – повернулся к нему. – Артём, это Кирилл, мы с ним… работали вместе, так сказать,

Кирилл рассмеялся в голос.

– Да, коллеги, – отпил из своего стакана. – Фирма ещё работает, если вдруг решишь…

– Нет, спасибо, но я теперь легально зарабатываю, – Уж лучше так.

Перед армией мы с Киром и ещё пара парней занимались нелегальными гонками. Зарабатывали на ставках до хрена, собственно, так я и накопил денег на мастерскую.

– Испортила тебя армия, братан, – качнул он головой.

– Скорее наоборот, – хмыкнул я.

Сидел бы и сейчас в казённом доме и считал бы трещины на стенах.

– Я автомастерскую открыл, так что обращайся.

Он округлил глаза.

– Это просто отлично, не зря встретились значит, – он достал свой телефон из кармана. – Диктую номер, мы об этом должны говорить на трезвую голову.

– Я трезвый, – усмехнулся я, выпил‑то я один стакан, мне же Соколову всю ночи мстить… Хотя, смотря на его поведение, это уже не месть будет.

– Я‑то нет, – захохотал Кирилл.

Я продиктовал номер, и мы договорились встретиться на днях и обсудить детали нашего будущего сотрудничества, если можно так сказать. После гонок, что он проводит, тачки просто в хлам. Потому и ставки там высокие, это экстремальные гонки, некоторые после них по месяцу в травматологии лежат. Обошлось пока без жертв, все живы и бодры, да ещё и возвращаются на трассу.

– Это кто? – спросил нервно Соколов.

– Я же сказал, Кирилл. – Я посмотрел на него. – Ты что, ботан, ревнуешь? – Если это так, то это, блядь, приятно.

– Делать мне нечего, что ли, – фыркнул он и пошёл к выходу.

Да ладно.

Глава 31.

Артём

– Это что только что было? – спросил Стас.

Я стоял на улице, прислонившись на его машину.

– А что было? – не совсем понял его вопрос.

– Ты что так выскочил из клуба? – Он сделал шаг ко мне.

– Мы же домой собрались, – ответил я, вдыхая его аромат. Пахло от него сексом, сигаретами и его терпкими духами.

– Я уж думал, ты обиделся хрен знает на что.

Ну‑у‑у…

– Я что тебе телка какая‑то, чтобы обижаться по всяким мелочам? – фыркнул я и обошёл его. – Едем или как? – и встал возле пассажирской двери.

– Едем. – Он отключил блокировку, и мы сели в машину.

– У тебя с ним что‑то было? – не выдержал я.

– С кем?

Ну зараза такая, делает вид, что не понимает.

– С этим твоим Кириллом, – ответ получился резким, но мне плевать.

– А что, если было? – налепил на лицо довольную улыбку.

– Заебись! – кинул я и повернулся к окну.

Стас расхохотался в голос, чем ещё больше разозлился меня.

– Давай договоримся, по нецензурной брани остаюсь я, – перестав смеяться, сказал он. – Тебе не идёт материться.

– Ну и пусть, хочу и буду материться, – все‑таки веду себя как истеричка.

– Ладно, сделаем сегодня по‑твоему.

Пф‑ф‑ф, как будто было когда‑то по‑другому.

– И нет, у меня с ним ничего не было. Ты у меня первый.

Я это и так знал, но услышать очень приятно.

– Как скажешь, – сделал вид, что мне ни тепло, ни холодно от его ответа, но в душе я ликовал и прыгал.

– Ревнуешь, – констатировал он факт. – Есть что выпить дома? – бросил на меня взгляд.

– Вино, – забыв про все, я обратил своё внимание к нему.

За этот вечер столько всего происходило, сегодня со мной другой Стас. Нет, сегодня со мной именно Стас, не Чёрный и не тот бесчувственный хам из школы. И мне хочется верить, что это и есть настоящий Стас Черняев. Слегка грубоват, вспыльчивый и иногда неадекватный. Но я сейчас в его машине, любуюсь его красивым профилем. Тем, как он уверенно водит автомобиль, как всё‑таки ему идёт это кожаная куртка и чёрный цвет.

– Вино так вино, – выдохнул он. – Где ты вчера был? – спросил он как бы обыденно, но от меня не скрылись нотки недовольства в его голосе.

– На работе, – следя за его реакцией, ответил я.

– Не строй из себя дурака, ты понял, о чем я.

Вот если я скажу, что пил с Мишей, это, скорее всего, плохо закончится, а если не скажу, и он потом узнает… А, может, он и так уже знает? Проверяет?

– Ты ведь знаешь, да? – прищурил я глаза.

– Знаю, – кивнул он и прикурил сигарету. – Мне говорить или и так помнишь?

Не было бы в меня три порции коньяка, я бы сказал, что помню, но…

– Говорить что? – Я вот серьёзно нарываюсь сегодня.

– Блядь, Соколов! – качнул он головой.

Я рассмеялся.

– Не матерись, – съязвил я и почувствовал острое желание прикоснуться к