Сажусь на табурет, вытягиваю ноги, пытаюсь выровнять дыхание. Раз — вдох, два — выдох. Рабочий вечер, ничего личного.

Но каждая мысль всё равно возвращается к нему. Как он живет сейчас? До сих пор ли встречается со своей «девушкой»? Может быть, они даже поженились? Да какая мне вообще разница…

Стук в дверь заставляет меня подскочит, сердце мгновенно уходит в пятки.

— Василиса, ты здесь? — слышится знакомый голос администратора.

Это Ира.

Я закрываю глаза. Ну только ее сейчас не хватало…

— Да, — отвечаю я, скрывая нервозность.

Дверь распахивается без приглашения. Ира, как всегда, уверенно и быстро проходит вперёд, смотрит на меня взглядом победителя по жизни. Она старше меня лет на десять, но энергии — как у урагана.

Иногда мне кажется, что девушка берет на себя слишком много полномочий и считает себя здесь едва ли не хозяйкой.

— Василиса, — произносит она с тем тоном, от которого у меня по спине ползёт тревожная дрожь. — Гость хочет, чтобы ты спела для него лично.

Я моргаю. Кажется, не расслышала.

— Чего?

— Говорю, лично. В випке. Оборудование туда уже несут. Сегодня у нас важный клиент — столичная шишка, сама понимаешь, отказывать некрасиво! Платит… Ого-го! Нам такое и не снилось. Так что поздравляю, тебе повезло. Через десять минут будь готова.

— Подожди, — начинаю я, чувствуя, как во мне всё похолодело. — Как… Лично? Почему я? Может, кто-нибудь другой?

Ира поднимает бровь.

— Потому что он выбрал тебя, — слова звучат как приговор. Кажется, даже не трудно догадаться, кто именно. Нутром чувствую. — Так что давай, меньше слов, больше дела. Не позорь, ладно?

Ира разворачивается и уходит, не дожидаясь ответа.

Я стою с открытым ртом, не чувствуя ног.

Нет.

Нет!

Теперь это уже точно не совпадение, не может быть…

Я хватаю телефон, потом бросаю его обратно на стол. Пальцы дрожат, мысли мечутся. Может, сбежать? Сказать, что заболела? Чёрт, если он попросил спеть лично, это ведь он… Конечно, он. Кто еще?

Сердце прознает острый укол. Он что-то понял, или хочет увидеть ближе.

Нет. Нет, только не это.

Я выскакиваю в коридор и почти бегу в туалет. Захлопываю дверь за собой, поворачиваю замок.

Воздуха не хватает. Сажусь на крышку унитаза и прячу лицо в ладонях.

Что делать?

Если я выйду туда: он узнает.

Маска или нет, но голос… Мы будем находиться слишком близко.

Тогда всё. Конец.

Тигран рассмеётся, если поймёт, что я работаю певицей в ночном клубе, скажет что-нибудь ядовитое, и я рассыплюсь на месте, как дешёвая декорация.

Невольно смотрю на свое отражение в зеркале: глаза огромные, кожа побледнела, губы слегка дрожат. Да уж. Красавица.

Минуты тянутся и я слышу, как в коридоре кто-то ходит, как смеются бармены. Где-то гремит посуда. Всё кажется слишком громким.

Заявленные Ирой десять минут проходят.

Потом раздается резкий стук в дверь.

— Василиса! — голос девушки выражает явное недовольство. — Ну и чего ты там застряла? Твой выход!

— Ира, я не могу, — выдыхаю. Голос хриплый, словно чужой.

— В смысле не можешь⁈ — восклицает она. — Василиса, ты вообще понимаешь, кто сегодня у нас?

— У меня… Живот, — вылетает первое, что приходит в голову. — Прихватило! Я не могу с унитаза слезть!

Тишина. Потом слышу за дверью сдавленное рычание.

— Твою мать, Василиса! — Ира почти кричит. — Делай свои дела побыстрее, и чтобы через пять минут была в випке! Или я тебя оштрафую, поняла⁈

— Но это нечестно! — срываюсь я. — Я же не виновата!

— Мне всё равно! — бурчит она и, кажется, отходит. Ну вот, очередная ее властная манера подчинить себе всех.

Я задыхаюсь. Впервые за долгое время мне хочется просто исчезнуть. Деньги, премии, да пошло оно всё к чёрту. Пусть штрафует, пусть увольняет. Главное, чтобы Тигран меня не узнал, не увидел и не услышал.

Пять минут. У меня всего пять жалких минут.

Я поднимаюсь, включаю кран, слушаю, как течёт вода. Она шумит, как будто гасит панический стук сердца. Смотрю на себя в зеркало. Девушка напротив словно бледная тень прежней меня: глаза испуганные, губы прикусаны.

Надо что-то придумать, хоть что-нибудь!

Но мыслей нет, только тупой страх.

Стук повторяется еще громче, и я вздрагиваю.

— Ир, я не знаю, что делать! — пищу тоненьким голосом, чтобы изобразить муку. — Мне ещё хуже!

— Я помогу. Вылечу все твои недуги, — слышится низкий, чуть насмешливый голос. Но это не Ира.

Тигран.