— За то, что потратили на нас своё время. За помощь, — говорю я, стараясь звучать спокойно, хотя внутри всё ещё бурлит от вчерашнего дня.

Он скептически прищуривается, будто я только что предложила ему что-то абсурдное.

— Вы же понимаете, что я сделал это не из-за вас?

— Конечно, понимаю. Но разве нельзя просто сказать "спасибо" без попытки всё испортить? — парирую я, чувствуя, как его язвительность начинает меня поддразнивать.

— Можно, — безразлично пожимает он плечами. — Просто я не доверяю людям, которые делают что-то без подвоха.

Я глубоко вздыхаю, достаю контейнер с пирогом из сумки и ставлю на его стол.

— Вот. Без подвоха. Угощайтесь, — спокойно говорю я.

Он медленно переводит взгляд на контейнер, потом на меня, снова на контейнер, затем обратно, как будто перед ним какая-то загадка, которую он не хочет разгадывать.

— Это взятка? — его голос звучит подозрительно, но в уголках губ уже дрожит усмешка.

— Что? — я моргаю, не сразу понимая, к чему он клонит.

— Вдруг вы подкупаете меня, чтобы я проявил к вам особое врачебное отношение?

— Да уж, мечта любой женщины — подкупить невролога пирогом, — фыркаю я, закатывая глаза.

— Эх, а я уже размечтался, — он делает трагическое лицо, но тут же лениво наклоняется вперёд, с интересом постукивает пальцами по крышке контейнера. — И что это за штука?

— Пирог. С мясом, — отвечаю я, скрестив руки.

— Хм, неплохо. Значит, вы хотите накормить меня, потому что вам кажется, что я не питаюсь нормально?

— Именно, — не скрываясь, киваю я, и он усмехается, открывая контейнер.

Аромат мяса и свежего теста заполняет комнату, и Мирон изучает содержимое так, будто я подложила туда что-то взрывоопасное, а потом закатывает глаза.

— Ну ладно, — протягивает он, будто делает мне одолжение. — Надеюсь, вы не добавили туда яда?

— Увы, он закончился, — парирую я, и он хмыкает, явно довольный моей колкостью.

— Жаль. Была бы эффектная смерть. Упал бы лицом в пирог, мир был бы избавлен от моей язвительности.

— Какой вы скромный, — фыркаю я.

— Вы слишком щедры на комплименты.

Он отламывает кусочек пирога прямо пальцами, пробует, жуёт, и я вижу, как его лицо на миг теряет привычную насмешливость. Он поднимает взгляд, смотрит на меня с лёгким недоверием.

— Чёрт, Мира, это вкусно, — говорит он наконец. — Ты точно сама пекла, а не купила, чтобы меня впечатлить?

— Точно сама, — улыбаюсь я. — Можете проверить, я тесто с нуля замешивала.

Он делает глоток уже остывшего кофе, морщится, отставляет чашку в сторону и снова смотрит на меня — уже внимательнее, без привычной кислой мины.

— Спасибо, конечно, но что-то мне подсказывает, что вы тут не только ради благодарности, — его голос становится серьёзнее, и он постукивает пальцами по столу.

— Почему вы так решили?

— Потому что у вас на лице написано, что вы загружены мыслями, — он кивает на меня, и я закусываю губу.

Конечно, он прав. Всегда прав. Но делиться этим с ним?

— Ладно, — он закрывает контейнер и откидывается в кресле, снова наблюдая за мной своими холодными серыми глазами. — Я съем ваш пирог. А вы идите, занимайтесь тем, чем должны. Как там Соня, кстати?

— Сегодня спокойная, — отвечаю я, чувствуя, как голос смягчается. — Лена её забрала на занятия. Она… ну, вы знаете, как с ней бывает. Шум её напрягает, но она старается. И Дима дома, отогрелся. Спасибо ещё раз.

— Слушай, Мира, — говорит он наконец, и его тон неожиданно теплеет, хоть и чуть-чуть. — Ты молодец, что держишься. С тремя детьми, с этим твоим бывшим… Не каждый бы справился. Но если что — ты знаешь, где меня найти. Только пироги не каждый день пеки, а то я разжирею и буду ещё ворчливее.

— Договорились, — смеюсь я тихо, но искренне. — Ешьте пирог, Мирон Андреевич.

Он кидает мне насмешливый взгляд, но потом чуть смягчает голос:

— Спасибо, Мира.

И это неожиданно греет внутри.

Я выхожу из кабинета, оставляя его с пирогом, и иду к Соне — пора забирать её с занятий.

Но в кармане начинает вибрировать телефон. Вытаскиваю его — на экране высвечивается «Мама». Сердце на миг сжимается, и я медлю, глядя на имя. Не хочу брать трубку. Я не сказала ей про разрыв с Сергеем. Не потому, что боялась её реакции, а потому, что не хотела. Потому что знала — вместо поддержки получу что-то в духе «Я же говорила, нельзя на мужиков рассчитывать», а то и хуже.