Машина припаркована у подъезда, я сажусь за руль, мокрый, с трясущимися руками, и понимаю, что надо ехать. Не домой — у меня больше нет дома. К Марине. Не потому, что хочу её видеть — от одной мысли о ней меня тошнит, — а чтобы забрать свои вещи и поставить точку. Окончательную.

Я завожу двигатель, и дорога передо мной расплывается — то ли от дождя, то ли от подступающих слёз, которые я сдерживаю, не давая им вырваться. Мне не хочется к Марине, абсолютно, но выбора нет. Надо закончить это, чтобы хоть что-то в моей жизни стало ясным.

Когда я подъезжаю к её дому, ноги будто свинцом наливаются. Поднимаюсь по лестнице, стучу в дверь — коротко, резко, без всякого желания затягивать. Она открывает почти сразу, и я вижу её — кроткую, грустную, с красными глазами и опущенными плечами. Марина, которая всегда была такой бойкой, теперь выглядит как тень самой себя. Она смотрит на меня, пытается улыбнуться, но улыбка выходит жалкой, вымученной.

— Серёж, ты пришёл… — начинает Марина тихо, почти шёпотом, и делает шаг ко мне. — Я… я хотела поговорить. Я ошиблась, погорячилась. Мне просто было обидно за тебя, за нас, вот я и вела себя так глупо. Прости меня, давай попробуем ещё раз…

Её слова скользят мимо меня, как этот дождь по стеклу. Я не хочу её слушать, не хочу вникать. Всё, что чувствую — это усталость и злость, которые сжигают остатки терпения. Я прохожу мимо неё, не глядя, иду в комнату, где лежат мои вещи — сумка с одеждой, пара книг, какие-то мелочи. Начинаю собирать, молча, методично, лишь бы поскорее уйти.

— Серёжа, подожди, — её голос дрожит, она идёт за мной, тянет руку, но я отстраняюсь. — Я же вижу, что тебе плохо. Давай поговорим, я всё исправлю…

— Нет, Марина, — обрываю я её, резко поворачиваясь. Мой голос звучит холодно, твёрдо, как металл. — Всё кончено. Я пришёл за вещами. Больше мне от тебя ничего не нужно.

Она замирает, смотрит на меня широко раскрытыми глазами, и я вижу, как её лицо начинает дрожать. А потом Марина ломается — слёзы текут по её щекам, она всхлипывает, закрывает рот рукой, но это не останавливает рыдания. Я отворачиваюсь, сгребаю последние вещи в сумку, но тут она делает то, чего я не ожидал.

— Никитка! — кричит она, и её голос срывается в истерику. — Никитка, иди сюда!

Мальчишка выбегает из соседней комнаты — маленький, растрёпанный, с сонными глазами. Он видит её слёзы, видит меня с сумкой, и его лицо мгновенно кривится от испуга. Марина опускается на колени, хватает его за плечи и начинает говорить, почти выкрикивать:

— Папа нас бросает, Никитка! Он уходит, оставляет нас одних!

Мальчик смотрит на меня, его глаза наполняются слезами, и через секунду он бросается ко мне, цепляется за мои ноги, рыдая так, будто мир рухнул.

— Папа, не уходи! Не бросай меня! — его голос тонкий, надрывный, и каждое слово режет меня, как нож.

«Она совсем ненормальная», — думаю я, чувствуя, как кровь закипает от ярости. — «Это же надо додуматься, втянуть ребёнка в свои манипуляции. Она сломает ему всю психику, таская домой каждого своего мужика и называя его папой. Сначала был тот алкаш, потом я, теперь кто следующий? Никитка будет думать, что все мужики — предатели, потому что она не умеет держать свою жизнь в порядке».

Застываю оттого, как кровь стынет в жилах. А потом поворачиваюсь к Марине, и ярость взрывается во мне, как граната.

— Зачем ты это делаешь?! — ору я, перекрикивая её всхлипы и плач Никиты. — Зачем ты втягиваешь ребёнка в свои игры, Марина?! Ты что, совсем с ума сошла?!

Она поднимает на меня взгляд, полный слёз и злобы, и кричит в ответ:

— А ты зачем его приручал?! Зачем внушал ему, что ты его отец, если не собирался им быть?! Это ты виноват, Серёжа! Ты дал ему надежду, а теперь бросаешь нас!

Её слова бьют меня, но я не позволю Марине переложить всё на меня. Наклоняюсь к Никите, пытаюсь отцепить его маленькие руки от своих ног, бормочу что-то успокаивающее, хотя голос дрожит от гнева:

— Никита, всё хорошо, не плачь, я не… — но он не слушает, только сильнее вцепляется в меня, и я чувствую, как внутри всё рвётся от этой сцены.