— То есть у тебя есть другая? — спрашивает жена, глядя мне в глаза. — И ты меня больше не любишь? — Саш, только давай без истерик, — предупреждаю, устало потерев лицо ладонью. — Ты должна была

«Ребенок мне не нужен. А от тебя — уж тем более», — стучат в висках собственные слова. И сейчас, спустя пять лет, я смотрю на двух детей, которые очень похожи на меня. — Зачем ты скрыла? Они же мои,