Анна Жилло

Девушка из Дубровника (СИ)

Глава 1

        28 августа       

‑ Някемиин! – заученно улыбнулась хорошенькая финская стюардесса, когда я одной из последних выходила из самолета.

Все это было похоже на «первый раз в первый класс». Нет, летать мне приходилось часто, за границей бывать тоже. Но вот так, одной в отпуск, на курорт, да еще после всех событий последних месяцев… Я везла чемодан по «рукаву», соединяющему самолет и терминал, а по спине то и дело пробегали нервные мурашки.

Ничего, уговаривала я себя. Доберусь до гостиницы, высплюсь – и все будет замечательно. Целых две недели отдыха на море. И никто – абсолютно никто! – не будет выносить мне мозг.

Отстояв длиннющую очередь на паспортный контроль, я вышла в зал прилета. Где‑то там меня должен был встречать водитель с табличкой. Ехать предстояло в Цавтат, крохотный городок неподалеку от Дубровника, о котором в сети писали как об одном из самых лучших хорватских курортов. Общественный транспорт из аэропорта туда не ходил, а добираться с пересадкой через Дубровник не улыбалось, поэтому трансфер до гостиницы я заранее заказала через интернет. В гостинице меня ждали около двенадцати, о чем с трудом удалось договориться в результате разорительных телефонных переговоров с ее хозяином.

Высоченный красавец, похожий на вратаря хорватской футбольной сборной, держал над головой планшет с одной крупной строчкой: «Nika Koroleva». Бурно обрадовавшись моему появлению, как будто дожидался минимум полжизни, водитель подхватил чемодан и повел меня к выходу, а затем к стоянке. В потрепанном черном микроавтобусе уже кто‑то сидел. Король всех водителей положил чемодан в багажник и доверительно сообщил, что придется подождать пассажиров со следующего рейса.

Сменив надпись в планшете, он поспешил обратно в терминал, а я за ним, чтобы разжиться кунами – местной валютой. Карточка карточкой, а наличные никогда не помешают. Как подсказывал опыт, даже в самых цивилизованных странах карты принимают далеко не везде. К тому же в гостинице предстояло расплачиваться именно наличкой. У единственного банкомата уже собралось несколько человек. Ожидая своей очереди, я разглядывала зал и вдруг заметила того самого финна в светлом костюме, который в Хельсинки прошел в самолет передо мной.

Мой попутчик, теперь уже бывший, растерянно озирался по сторонам, потом достал телефон, набрал номер, но, похоже, никто не ответил. Повторив попытку еще раз, с тем же результатом, он тяжело вздохнул и пошел к стойке аренды автомобилей.

«Похоже, тебя не встретили, красавчик, ‑ злорадно подумала я. – Не все коту масленица. Ковровую дорожку не расстелили, лимузин не подали – вот ведь облом. Придется самому добираться».

Вообще‑то, он был вполне симпатичным, очень даже в моем вкусе – высокий, спортивного сложения, темноволосый, чуть постарше меня. И даже, пожалуй, было в нем что‑то такое сразу располагающее к себе, независимо от внешних атрибутов вроде дорогого костюма или места в бизнес‑классе. Но обычно к таким мужчинам я испытывала… как бы это получше сформулировать? Скажем так, они меня немного раздражали. Возможно, это был классический «зелен виноград», потому что я их никогда не интересовала. Ну, разве что мимолетно. Бросить оценивающий взгляд на миниатюрную зеленоглазую блондинку и тут же о ней забыть. Не то чтобы я очень жаждала их внимания, но все же это было как‑то… обидно, что ли. Вроде бы не урод, из носа не течет, голос не противный, одета прилично. Но почему‑то залипали на меня совсем другие мужчины.

Тут подошла моя очередь, я сняла деньги и вернулась к машине. В конце концов, что мне Гекуба? Встретили его или нет – не мое дело. Один из сотен и тысяч человек, которых видишь каждый день и уже через секунду забываешь об их существовании.

Наконец все пассажиры загрузились, и мы поехали. Первые пятнадцать минут я пыталась рассмотреть что‑то в темноте за окном, но потом насторожилась. От аэропорта до Цавтата было всего пять километров, и мы давным‑давно должны были уже приехать, но все еще петляли по дикому, плохо освещенному серпантину. Наконец появились редко застроенные частными домами улицы, мало похожие на городские. Водитель высадил сначала пожилую пару, потом хипстерского вида парня, двух китаянок – и я осталась одна. Стало как‑то страшновато.

‑ Далеко еще? – осторожно поинтересовалась я, стараясь, чтобы голос не слишком дрожал.

Водитель подмигнул мне в зеркало заднего вида и сказал, что мы уже почти на месте. И после этого ехал, сверяясь с навигатором, минут пять. По моим расчетам, мы уже должны были проехать не только Цавтат, но и Дубровник. Сделав еще пару поворотов, машина свернула с освещенной улицы в какой‑то темный тупик и затормозила.

‑ Ну вот, добро дошли, ‑ водитель сверкнул улыбкой, вытащил из багажника чемодан, бросил бодрое «бай» и уехал.

Я огляделась по сторонам, и вот тут‑то мне стало не просто страшновато, а по‑настоящему жутко. В тупике было всего три дома. Насколько я могла рассмотреть при свете тусклой лампочки, горевшей у входа в один из них, очень сильно обшарпанных. Второй, судя по заколоченным досками окнам, был вообще нежилым. Третий, возле которого я стояла, был похож на гостиницу не больше, чем я на Мелани Трамп (интересно, почему именно она пришла мне в голову для сравнения?). Чтобы было веселее, над головой, заходя на посадку, низко‑низко пролетел самолет.

Несмотря на то, что хозяин гостиницы обещал меня ждать, ни в одном из окон не было света. Я достала мобильник и посмотрела на часы. Половина первого. Не дождался и ушел? Он говорил, что живет не в самом доме, а где‑то рядом. Позвонить? И все